El parque

Se levantó temprano. Acabó el libro que tenía entre manos desde hacía un par de días y, después de una ducha que convirtió el suelo del baño en un estanque, salió a la calle. Dirigió sus pasos hacia la librería. Tenía que cruzar el parque. Allí, sentado en un banco, con la mirada perdida en los adoquines un hombre custodiaba una botella de refresco. Era la imagen misma de la desolación. Alzó la vista, que no la cabeza, y se encontró con unos ojos castaño lloroso sobre fondo blanco inmaculado. Y por un instante tuvo la sensación de que ella misma se estaba mirando a la cara. A través de la fina capa brillante de angustia y ansiedad contenidas percibió todas las dudas que un hombre de mediada edad era capaz de albergar en su pecho. No necesitaba su historia personal. Le bastaba aquello para saber que aquel individuo estaba perdido, en medio de ningún lugar, rumbo a ninguna partre. Se imaginó que, sin saber muy bien cómo ni tampoco cuándo, aquella persona había acabado en el lado de los perdedores, justo donde ella se sentía instalada, por fatídico decreto, desde el mismo día en que tuvo conciencia de sí.

De camino a casa, con el libro en la mano, pensó en la dignidad de aquella estampa y en la enorme diferencia existente entre ser perdedor y sentirse víctima, siquiera de uno mismo. Reconfortada por aquella diferencia que tan clara y distintamente se aparecía ante su mente, con una evidencia cristalina más propia de una verdad matemática que de un saber práctico y existencial, abrió el ibro y comenzó a leer. " Estaba amarrada por correas de cuero en una estrecha litera de estructura de acero..."
De los que no juzgan